lunes, octubre 31, 2011

Poco

Pienso que,

como todo está tranquilo,

esta hoja morirá en blanco

O en amarillo, que es el color

en que mis hojas se mueren.

Mientras

se me resbalan los dedos

para contarte que esta tarde

cuando dormías te miré tanto,

(tan lindo te queda el sol de almohada)

que nunca supe si

eras vos la que soñaba.

O era yo.

Ahora un patrullero

hace sonar su sirena

y vuelve azul destello

la curiosidad de los gatos.



2 comentarios:

Jauckor! dijo...

Al final el papel soporta todo, lastima que la tinta no presuma el estoicismo.

Lucy dijo...

Hipnotizada por cada una de tus palabras. Maravilloso.

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