La gran salina
se nos metió adentro
Y marca el pulso
De los dedos
Como si toda belleza posible
Anidara en el desierto
La suma de todos los colores
El látigo que marca
Como el viento
Todo eso yo
Y vos
Durmiendo
Las perlas,
El acento

Creo que fue en Las Grutas

Quizás
vos ya hayas puesto
Play
a esas miniaturas grises
que surcan
la costa patagónica
Yo aun las veo ahí
quietecitas
manteniendo el equilibrio
del mundo,
sosteniendo a pura
belleza
este sinsentido.

Quizás
algún desvelo
pose tus ojeras
sobre esto.
Que sepan, entonces
que acá mismito
las espero.

Las sutiles variaciones

Te desvaneces

detrás del vidrio

que separa 

a los de acá

de los de allá

en los aeropuertos.

Eso, 

y una gitana que visita

la casa de mis viejos

es todo lo que sueño.

Los vecinos rompen

botellas

en el techo.

Vos dormís,

yo no puedo.

Que se yo..

La obtusa incomodidad
que nace
con la cercania de
un cuerpo extraño
su belleza imperturbable
anidandote al costado
tantos acertijos
resueltos con un roce.
Y la luz que viene
con el día
a lanzarnos en la trayectoria
correcta.

Diana+

En una película vencida
que vira al azul
tu sonrisa
fractura el tiempo
de los mortales.
En una ruta
las luces
Zumban
como moscas
nos rozan
yo duermo abierto
tu mano delgada
escribe su futuro.

Late todavía
la herida
los tendones hinchados
se trenzan inquietos
furia
contra la venda
El espasmo
el dolor involuntario
y secreto.
Mi rodilla
un espejo inmóvil
Sanar, correr
antes de que el sol
nos derrita.

Ojalá

que este olor a tierra
mojada

nos traiga de vuelta.

226 b

La hilera de camiones
nos freeza
en la mitad del camino
Nada extraordinario
sobre este pedazo
de pampa
Quizás un tokiota
pudiera deslumbrarse
mirando por la ventana,
(uno de esos pibes raros
que nacen y mueren
en las películas
de Sofía Coppola)
Nosotros creemos
que solo un incendio violento
podría poner lindo este asunto
O un avión
cayendo en picada
eligiendo, 

con implacable sentido estético,
a que lugar
le sentará mejor
la mancha negra.

226

El paisaje no me inspira
nunca entendí del todo
la palabra bucólico.
la ruta se vuelve
un trazo de lápiz
semi-desértico
y solo puedo pensar
en encerrarte en una pieza
y cojerte hasta desaparecer
El sol empieza a resbalarse
atrás de un monte
probablemente
golpee contra el horizonte
e incendie
de una buena vez
esta estúpida escenografía
es la única forma
de correr de mi cabeza
la imagen de tu cuerpo
desnudo
mezclándose
como un mazo de cartas
con el mio

222

Vi el cortejo 

por la ventana

la migraña

hecha nido 

tu llovizna

redundante

y el azar flotando

boca abajo

en la cañada

Ciudad 

derrota

siempre supe

que ese enjambre

de iglesias

era un mal presagio

Vallegrande

Escribo sin verte

la oscuridad o 

el barro

ya no lo se

Hay en el pueblo

olor a revolución

coartada

La esperanza boca abajo

hay muertes que duelen

china

marcas en la carne

de los años.

hay también

gente que nace

en otros cuerpos

todo el tiempo

En esos te abrazo

esta noche

china.

probablemente

esto no salga

en ninguna foto

y esta noche
haya perdido
tu voz

sé

que el tiempo
pone todo
en su lugar

tarde

Lacroze

Otra vez

te sueño

urgente

en esa casa

desenredando el patio

alegrandole la sombra

a la persea

cargas algo hermoso

en brazos

tanta luz que duele

tan lejos esa casa

vos.

Es tarde
para pensar en
la tristeza que generan
la huella de la escalera
y esos azulejos amarillos
pegados a la medianera
flotando a dos pisos
del suelo
ahora baldío
sin eco de pasos
ni vapor desintegrando
cuerpos mojados sin ropa
Volverán otros
cuando todo huela a nuevo
y nos despierten sus sombras
bailando a la luz
de las dicroicas.

Quiero que te duermas

así 

al fin

hago un inventario de tus lunares

así trazo ese mapa

de tus vidas pasadas

vos antes de nosotros

y de las próximas

así exilio 

este presentimiento rancio

de que esa estrella

que señalaste anoche

murió hace mil años

y solo nos enamoramos

de su recuerdo.

lybonrehc

Escribo

y tacho

no hay lugar

en el cuaderno

ni orden

fuera

ya no fumo

y leo

no

ya no leo

y fumo

boca arriba

buscando en el techo

el agujero

por el que te escapaste

sueño

para salvar al mundo

felizveintetrece

No habrá revolución
ni con este ni con miles
No existe,
ya te lo dijo el viejo

Nunca va a bajar
de las ramas
a quemar la tristeza
de la tarde
por que es igual
a esa palabra maldita

Que será de su almita
si no viene a reírse
de este plagio?

Que será de la mía
si no me invita
después
a siestar en ese ombligo?

Pilar

ese árbol que crece
en el fondo de la pileta
a pesar
del cemento
de las diez o doce
manos de pintura
azul
que desparramaron
tu abuelo/tu padre
del invierno
que hiela y reina
en ese patio
mas que ningún otro


árbol
evidencia concluyente
de que aun
hay algo
abajo
que nos respira