Tres al revés

Quizás el camino

Mas inteligente

Para escribir

Esos dos poemas

Que me dejen satisfecho

Por un par de días

Sea

Sentarme

A escribir

Esos dos poemas.

------------

Cansado

De dar vueltas a la misma manzana

Sin morder ni un cacho e’ cáscara

cansado

De ollas de cobre

pa’ cocinar con las sobras

a ver si consigo una Olivetti

Y dejo de escribir con la calculadora

----------------------

Solito y solo

me doy cuenta de que no es noche

para amontonar letras.

Ni propias ni prestadas.

Apago la luz entonces

para que el mosquito que me susurra

se lleve aquello que vino a buscar

Que haya un ganador

al menos

Antes de que canten

Esos abominables pájaros que hacen al día.

Curva

Tan al sur
Tan a la izquierda queda
que parece broma
el viento caliente
que mueve las plantas en esa cuadra
donde no hay mansiones, sino casas
lindas, pero solo casas.
Casas donde vive gente,
gente que tambíen se muere
como El,
que se murió acá,
para que muchos sientan
que hay vida
y es caliente la sangre
de esa vida
como el viento en su cuadra,
vecina del fin del mundo.

Poco

Pienso que,

como todo está tranquilo,

esta hoja morirá en blanco

O en amarillo, que es el color

en que mis hojas se mueren.

Mientras

se me resbalan los dedos

para contarte que esta tarde

cuando dormías te miré tanto,

(tan lindo te queda el sol de almohada)

que nunca supe si

eras vos la que soñaba.

O era yo.

Ahora un patrullero

hace sonar su sirena

y vuelve azul destello

la curiosidad de los gatos.

Recién

Hace frío

Y solo pienso

De que formas

Vas a volver esta noche

A la punta de la almohada

Que te pertenece

Hoy, húmeda desde la tarde

Antes de que te fueras.

Que libros me van a contar la vida

Si te quedas allá

O como no me va

A acompañar el sueño

De playitas con piedras

Todo esto

Mientras me faltas un rato.

Un 15 de Julio

Con los pies

recién puestos

en el suelo.

Con el sueño

hecho bruma

en la calle.

Te espero en el botánico sonriendo

para que hagas de esta siesta, el mundo.

8

Hay una hoja menos.

Y la calma acompaña

sus ojos grandes que me recuerdan

a aquel día en que abrí Ficciones

Electricidad sin picana

Calor sin asfixia

Roce sin llagas

Amor sin tortura

Escribir sobre confites

Verdes, azules y rosas

En su mano.

Pensarla sonrisa y que vuele

para posarse en la cama

Chinos, Los Dos.

Tan feliz que desconozco

al que me mira en el espejo.

Eso

Te alejas

y la sombra crece

como si fueses hacia el sol

del sur

Tu silueta en las ventanas

apuntala la tarde

en una calle cualquiera de Colegiales

Entre hojas

chapoteo a pasos largos

y sonríe conmigo el frío

de tu Otoño

De un cuaderno

Se quiebra en el punto exacto en el que debe.

Con la lluvia acompasada de fondo.

Perfecta coreografía emocional

la de los personajes de esa película que nadie rueda.

No vuelven. No sienten. Ni los charcos los reflejan.

Antes de ir a verte...

Solo puedo escribir letras chiquitas,

por que me nubla tu estela.

No se si fue por la velocidad con la que lo chocaste,

pero mi mundo se redujo a un gesto tuyo.

Serie80

Se desprenden de mi un montón de seres chiquititos. Y me (m)atan.

Floto boca abajo en un río de cartones tibios y turquesas.

El abuelo asoma la sonrisa desde la cima del diario La Nación.

Mientras me arrastra un remolino de voces que conozco y no recuerdo.

Cartel rojo, vuelta al viento.

El encanto de soñar a 800 kilómetros la hora.

Dos latas y una piola

Estos días de frío, desde lejos, pienso las cosas distinto.

Duermo las ideas en charcos congelados para que despierten frescas.

Veo mas claro que hay bosques tapando al árbol. Que hay soles encandilando que no entibian.

Con paciencia destejo abrigos para ver en la punta de que ovillo empieza todo.

Y escribo carillas impares para que leas a la vuelta.

R

Es

La brisa sur que gambetea la ventana

En

Mi casa prestada de otoño

Es

Marea de hojas castañas la almohada

En

Mi cama cubierta de abrigo

Es

El reflejo tibio de un sol errante

En

Las tazas del bar refugio

Es

Amor sonriendo reciendespierto

En

La letra finita del cuaderno

Chocotorta

Revuelvo la caja con la certeza de que cada foto es un tesoro. Un pasaje al sol, un bar de viejos, la siesta en el pasto, el agua en la cara, un tango violento, un gato arisco, viajar en hamaca, un cine chiquito…

Esa constante sensación de que viniste a ponerle luna a los baldíos. Como si la felicidad pisara charcos con botas de lluvia.

Haikusdelunesalatarde

I

Rompe en el cielo

Esa mansa llovizna

Que es el olvido

II

En solitario

Trepa el azul perfume

Desde la tierra

III

Flota en ausencia

La gravedad acecha

Nunca es el tiempo

Dom RamOff

Aturdido todavía, cambio resaca por mate.

Un tipo purogel de blanco hace goles de 20 pulgadas

mientras en China se suicida un año para que nazca otro.

De la calle baldía solo sube olor a pueblo, a arbolitos

Y canta un pájaro sobre el ruido de una cadena de bicicleta

Me escondo donde solo yo se encontrarme

(no hay en esta casa mejor refugio antidomingo que la biblioteca)

Hoy es Conti el que te arrima.

Descalzo y acurrucado por el frío, te leo.

Almohada

Esta vez no voy a estar esperándote. Quiero que sea una sorpresa.

Mas aun, no voy a conocerte.

Quiero chocarte subiendo al subte o saliendo del cine.

Darme vuelta y que me maniaten tus ojos

Eso quiero.

Declarar a tu cuello mi territorio y abrazarte

Soles, lunas y soles

Hasta que me despierte mañana.

SinBolaño

Duerme del lado izquierdo

Y sueña

Que entra por mi ombligo

Y nada

Sopla burbujas/mariposas

Y cura

Dibuja un palacio acuarela

Y reina

Non/Par

Llueve
Y siento que
Todo ese verde es tuyo
El olor a tierra abriendo la puerta
Te arrima a mi mundo
Yo recién despierto
Sonrío

Cuando leo
Aparece tu voz cereza
Tiñe papel paredes piedra y mate
Parte la tarde nueva
Alumbra soles

Mientras te espero

En un bar sin tiempo
Pienso/en

La voz devuelta.
El pulso vértigo.
Una sonrisa llena,
Un café que sepa.
Libros de contrapeso

Y en la inasible belleza de otro disparatado comienzo.