Escrito así nomas

Cual será el sueño
de nuestra gata
hoy
que ya no es nuestra, sino tuya
que ya no somos nostros,
que nos hemos vuelto
dos desconocidos?
Habrá quedado ahí, algun recuerdo
esas cosas que nos negamos
algo de ese último verano
invisible y abrasador?
Habrá quedado algo de mí
en ella? Y en vos?
Habrá quedado algo
encerrado en las paredes siena
del 2 ambientes de la Av. Rivadavia?

El calor vuelve
pero yo no. 

A veces sueño
que soy el helado
que se desvanece al sol
en la mano de un niño
que mira absorto
como duermen su siesta triste
las jirafas del zoológico.

El jefe de los malos

Un punto difuso en el cielo

algo que vemos,

brilla

aunque ya no esté.   

Un lápiz perdiendo la punta

el crack, seco

y su eco haciendo pogo 

adentro.

Un verano borrado

la última remera de la pila

el roce final,  antes

de volvernos extraños. 

 

El 128 lleno

El ansia de papel
Las ganas de mirar por la ventana
del colectivo y ver
algo que suelte al monstruo.
Un guiño,
una señal con linternas
para que alguien vuele las compuertas.
Un tirón fuerte y preciso
que desate súbitamente el nudo.  
Todo eso, yo
atrapado en la paradoja
de tener que escribir
un poema que hable
sobre los poemas
que ya no vamos a escribirnos. 

14:45

Blanco el horizonte
o el cielo
cristal detrás
del cristal
Lo propio
lo efímero
lo inútil 

Lo que no nos tienta
ha muerto.