jueves, diciembre 13, 2018

Recordatorio

Volver la escritura
bisturí
ya no refugio
no patio primaveral
apretar el canto de un verso
hasta que brote
hasta que hagan ruido
los dientes
y la gota se vuelva estanque
y el viento deje
marcas de sutura.

jueves, noviembre 29, 2018

Todavía


La espera
después
la esperita.
Encontrarnos es una isla
que todavía flota.


Y si al final fueramos
el reflejo distorsionado
por las ondas y el sol
que nos devuelve el río?

miércoles, noviembre 14, 2018

1.21 GW

Nunca pensé 
que ibas a aparecer así 
como en un sueño
de siesta en el porche
sin avisar
que venías a sacudir todo
o a corregirlo un poco 
que para el caso es lo mismo 
a desnudar
esos pequeños detalles
que se esconden
abajo de la cama
o dentro del botiquin
del baño.

Las nubes se rozan
allá arriba 
pero la tormenta
no llega
sin ese rayo
sin el cable en el reloj
vamos a desaparecer 
de las fotos
completamente. 



martes, octubre 23, 2018

Escrito así nomas


Cual será el sueño
de nuestra gata
hoy
que ya no es nuestra, sino tuya
que ya no somos nostros,
que nos hemos vuelto
dos desconocidos?
Habrá quedado ahí, algun recuerdo
esas cosas que nos negamos
algo de ese último verano
invisible y abrasador?
Habrá quedado algo de mí
en ella? Y en vos?
Habrá quedado algo
encerrado en las paredes siena
del 2 ambientes de la Av. Rivadavia?

El calor vuelve
pero yo no. 

A veces sueño
que soy el helado
que se desvanece al sol
en la mano de un niño
que mira absorto
como duermen su siesta triste
las jirafas del zoológico.

viernes, octubre 05, 2018

El jefe de los malos

Un punto difuso en el cielo
algo que vemos,
brilla
aunque ya no esté.   

Un lápiz perdiendo la punta
el crack, seco
y su eco haciendo pogo 
adentro.

Un verano borrado
la última remera de la pila
el roce final,  antes
de volvernos extraños. 



 

El 128 lleno


El ansia de papel
Las ganas de mirar por la ventana
del colectivo y ver
algo que suelte al monstruo.
Un guiño,
una señal con linternas
para que alguien vuele las compuertas.
Un tirón fuerte y preciso
que desate súbitamente el nudo.  
Todo eso, yo
atrapado en la paradoja
de tener que escribir
un poema que hable
sobre los poemas
que ya no vamos a escribirnos. 

lunes, octubre 01, 2018

14:45


Blanco el horizonte
o el cielo
cristal detrás
del cristal
Lo propio
lo efímero
lo inútil 

Lo que no nos tienta
ha muerto.

viernes, septiembre 28, 2018

Vicente


La navaja
el ruido del filo
rasgando la tela
el óleo
a borbotones, formando
la mancha indisoluble
en el espíritu
el corte en el tiempo
con que el universo mide
la distancia entre el suelo
y el vuelo de tu oreja.

lunes, septiembre 24, 2018

Todo se movió 
despacio
al principio

y con la decisión 
inapelable 
de una avalancha
después.

las cosas puestas en su lugar
por fuerzas que nos exceden. 

miércoles, agosto 29, 2018

2001


Que se vayan todos
los fantasmas
tus lunares
esta sensación amarga
del fondo del paladar
que se vaya al fondo
de mi memoria
tu cara sonriente
en esa foto en la que
acaricias a nuestra gata.
Que se prenda fuego todo
y que nada nazca de esas cenizas
que se las lleve el viento
junto con tu perfume
y tu nombre
que cada día se escribe
mas parecido a la palabra tristeza.

martes, julio 17, 2018


El día del avistaje
sentimos el frío, 
la tensión del agua
rompiendose
mil veces
de la misma forma
la voracidad
del sol
tragando sin masticar
el horizonte
Y nosotros 
testigos casuales
del principio
del fin.

jueves, mayo 31, 2018

Verde hilo



Palabra a palabra
el cuaderno toma forma.
La voz grave,
el ruido de los autos
levantando las gotas
que la lluvia vertió
esta mañana
mientras yo soñaba
con lo que vos hacías
en la cocina.
La aguja pasa
por donde antes no.
Había que darle tiempo.
Había que darnos tiempo.
Para ser cotidianos.
Un rato.
De tanto en tanto.

miércoles, mayo 30, 2018

En las puntas


Mis dedos
sumidos en la tarea
de mapear
tu geometría imposible
multipolar
apenas dormida
después de dominar
todos los mundos
que fantaseamos
alguna vez
habitar.

Tus dedos
herramientas divinas
guardan una marca
por cada pincelada
de belleza
o hilo de tiempo
bordado.
Son antena natural,
llaves de todos los portales.
Tus dedos,
perfectos instrumentos
de futuro.

viernes, abril 27, 2018

Por que a veces vuelve

En que momento
te adormeció el confort
y renunciaste a buscarnos?
Por que el exilio
hacia esa tierra
de viejos
si siempre fuiste
sur?
Una horda de
niños rubios
te arrancará de la cama
matando el rojo
que alguna vez
vimos.

Algún Miércoles

Esperar lo que no llega
mientras cada estrella ocupa su lugar
Saber que ni la ondulante luz
de las velas
va a poder cambiarte la forma. 
Esperar lo que no llega
mientras todos te rodean
desde acá
donde ya duermen los perros
y los ojos se acostumbraron
a ver de noche.

Los viajes

Cuando llegue Abril
y los viajes
nos reacomoden
en el tablero
quizás podamos
soltar espacios,
darnos ese abrazo
y llorarle al tiempo
por aquello que no salió
como queriamos.
Aprender a crecer
aún lejos del sol
es tarea vital.
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