jueves, diciembre 13, 2018

Recordatorio

Volver la escritura
bisturí
ya no refugio
no patio primaveral
apretar el canto de un verso
hasta que brote
hasta que hagan ruido
los dientes
y la gota se vuelva estanque
y el viento deje
marcas de sutura.

jueves, noviembre 29, 2018

Todavía


La espera
después
la esperita.
Encontrarnos es una isla
que todavía flota.


Y si al final fueramos
el reflejo distorsionado
por las ondas y el sol
que nos devuelve el río?

miércoles, noviembre 14, 2018

1.21 GW

Nunca pensé 
que ibas a aparecer así 
como en un sueño
de siesta en el porche
sin avisar
que venías a sacudir todo
o a corregirlo un poco 
que para el caso es lo mismo 
a desnudar
esos pequeños detalles
que se esconden
abajo de la cama
o dentro del botiquin
del baño.

Las nubes se rozan
allá arriba 
pero la tormenta
no llega
sin ese rayo
sin el cable en el reloj
vamos a desaparecer 
de las fotos
completamente. 



martes, octubre 23, 2018

Escrito así nomas


Cual será el sueño
de nuestra gata
hoy
que ya no es nuestra, sino tuya
que ya no somos nostros,
que nos hemos vuelto
dos desconocidos?
Habrá quedado ahí, algun recuerdo
esas cosas que nos negamos
algo de ese último verano
invisible y abrasador?
Habrá quedado algo de mí
en ella? Y en vos?
Habrá quedado algo
encerrado en las paredes siena
del 2 ambientes de la Av. Rivadavia?

El calor vuelve
pero yo no. 

A veces sueño
que soy el helado
que se desvanece al sol
en la mano de un niño
que mira absorto
como duermen su siesta triste
las jirafas del zoológico.

viernes, octubre 05, 2018

El jefe de los malos

Un punto difuso en el cielo
algo que vemos,
brilla
aunque ya no esté.   

Un lápiz perdiendo la punta
el crack, seco
y su eco haciendo pogo 
adentro.

Un verano borrado
la última remera de la pila
el roce final,  antes
de volvernos extraños. 



 

El 128 lleno


El ansia de papel
Las ganas de mirar por la ventana
del colectivo y ver
algo que suelte al monstruo.
Un guiño,
una señal con linternas
para que alguien vuele las compuertas.
Un tirón fuerte y preciso
que desate súbitamente el nudo.  
Todo eso, yo
atrapado en la paradoja
de tener que escribir
un poema que hable
sobre los poemas
que ya no vamos a escribirnos. 

lunes, octubre 01, 2018

14:45


Blanco el horizonte
o el cielo
cristal detrás
del cristal
Lo propio
lo efímero
lo inútil 

Lo que no nos tienta
ha muerto.

viernes, septiembre 28, 2018

Vicente


La navaja
el ruido del filo
rasgando la tela
el óleo
a borbotones, formando
la mancha indisoluble
en el espíritu
el corte en el tiempo
con que el universo mide
la distancia entre el suelo
y el vuelo de tu oreja.

lunes, septiembre 24, 2018

Todo se movió 
despacio
al principio

y con la decisión 
inapelable 
de una avalancha
después.

las cosas puestas en su lugar
por fuerzas que nos exceden. 

miércoles, agosto 29, 2018

2001


Que se vayan todos
los fantasmas
tus lunares
esta sensación amarga
del fondo del paladar
que se vaya al fondo
de mi memoria
tu cara sonriente
en esa foto en la que
acaricias a nuestra gata.
Que se prenda fuego todo
y que nada nazca de esas cenizas
que se las lleve el viento
junto con tu perfume
y tu nombre
que cada día se escribe
mas parecido a la palabra tristeza.

martes, julio 17, 2018


El día del avistaje
sentimos el frío, 
la tensión del agua
rompiendose
mil veces
de la misma forma
la voracidad
del sol
tragando sin masticar
el horizonte
Y nosotros 
testigos casuales
del principio
del fin.

jueves, mayo 31, 2018

Verde hilo



Palabra a palabra
el cuaderno toma forma.
La voz grave,
el ruido de los autos
levantando las gotas
que la lluvia vertió
esta mañana
mientras yo soñaba
con lo que vos hacías
en la cocina.
La aguja pasa
por donde antes no.
Había que darle tiempo.
Había que darnos tiempo.
Para ser cotidianos.
Un rato.
De tanto en tanto.

miércoles, mayo 30, 2018

En las puntas


Mis dedos
sumidos en la tarea
de mapear
tu geometría imposible
multipolar
apenas dormida
después de dominar
todos los mundos
que fantaseamos
alguna vez
habitar.

Tus dedos
herramientas divinas
guardan una marca
por cada pincelada
de belleza
o hilo de tiempo
bordado.
Son antena natural,
llaves de todos los portales.
Tus dedos,
perfectos instrumentos
de futuro.

viernes, abril 27, 2018

Por que a veces vuelve

En que momento
te adormeció el confort
y renunciaste a buscarnos?
Por que el exilio
hacia esa tierra
de viejos
si siempre fuiste
sur?
Una horda de
niños rubios
te arrancará de la cama
matando el rojo
que alguna vez
vimos.

Algún Miércoles

Esperar lo que no llega
mientras cada estrella ocupa su lugar
Saber que ni la ondulante luz
de las velas
va a poder cambiarte la forma. 
Esperar lo que no llega
mientras todos te rodean
desde acá
donde ya duermen los perros
y los ojos se acostumbraron
a ver de noche.

Los viajes

Cuando llegue Abril
y los viajes
nos reacomoden
en el tablero
quizás podamos
soltar espacios,
darnos ese abrazo
y llorarle al tiempo
por aquello que no salió
como queriamos.
Aprender a crecer
aún lejos del sol
es tarea vital.

lunes, diciembre 04, 2017

estarás

bajando la cuesta
o subiendola
inmóvil de este lado
de la memoria
con los ojos
como antorchas
incendiando todo
desde allá

la distancia
que nos acaricia
cálida
como el atardecer
del valle
o como la turbina
de este avión
nos pone en la misma hoja
y nos recuerda
que hablando bajito
nos transformamos
en todo
            esto.

domingo, noviembre 26, 2017

Neymar y Vos

El número 10 acomoda la pelota
todos los demás
tienen espasmos rabiosos
en la línea del area
como galgos atentos a la detonación, 
esperando la carrera 
frenética y circular
de un conejo plástico
Arranca y se frena
sin dejar de avanzar nunca
como vos y yo
pero con otra elegancia
y con la certeza de que
todo lo que haya adelante
va a terminar esparcido por el suelo
aturdido
por el grito de los otros
o por la calma de su verdugo


afuera nieva, allá no

en el sur todo toma forma
tu forma
la mía se desvanece
como la suerte de los tipos
de camiseta roja y blanca. 

sábado, noviembre 25, 2017

Desde un avión

La hilera de pinos
divide
lo de unos y lo de otros
Límites
a lo que nació
solo, salvaje. 
Más allá, los caminos
se cruzan y se pierden
como tatuajes en el desierto
Los pies polvorientos
que los desandan
no saben, nunca
sabrán,  
de quién es
el oro que pisan
Será de unos,
o de otros.  
nunca de ellos
Yo repito el mate
y un verso de Llinás
que flota
apenas despierto 

Mi terror es verte en los paisajes 

Ojalá el eco
de esto
te retumbe
en el
Ombligo 

viernes, octubre 13, 2017

Así fue

Te esperé
lo que tardó
el destino
en viajar del Río
al Glaciar

te encontré
en puntas de pié
sobre una alfombra
prestada

nos miramos
con la boca
con la yema de
los dedos
con el gusto y
con las venas

Y nos vimos
breves, pero
ansiosos,
por vernos
de nuevo

Remake

Hay algo ahí
en nuestra poesía vieja,
en la que nos dijimos
a escondidas,
algo que respira
todavía
y me visita a veces
y me deja latiendo
lo poco que no perdí
aún
de la madrugada.


domingo, febrero 08, 2015

jueves, mayo 08, 2014

N

Si achinas
los ojos
así
vas a ver
como
los huesitos de
la tierra
te reverencian.

Q

Duermen bajo
tu sombra
los surcos
dulces

(pena por el olivo
que ya no reina)

sopla tu boca
el viento
que nos respira

vuelve,
frío,
el desierto
con tu partida.

N

Un susurro
entre los álamos
explota
dorado, rojo
y otoño

sueño hoy
lo mismo que anoche:

La vida que nace
del río pedregoso
rueda canal abajo
eludiendo a
la verdad
como nuestra literatura

miércoles, enero 15, 2014

Chausiempre

Se fue el viejo
y se nos llevó
la palabra.

Enhorabuena

Se terminó el último exilio
Juan
ansiosos, los arrancados
te esperan.

jueves, enero 02, 2014

Palomar

Los truenos
o el ruido del tren
amortiguado en el
quebracho.
El pasto, los perros
y los zombis del furgón.
El calor, las chapas,
los postes
danzantes
y el freno.

La inercia
esconde
algunas letras
en tu pelo.

domingo, diciembre 08, 2013

La gran salina
se nos metió adentro
Y marca el pulso
De los dedos
Como si toda belleza posible
Anidara en el desierto
La suma de todos los colores
El látigo que marca
Como el viento
Todo eso yo
Y vos
Durmiendo
Las perlas,
El acento

sábado, noviembre 09, 2013

Creo que fue en Las Grutas

Quizás
vos ya hayas puesto
Play
a esas miniaturas grises
que surcan
la costa patagónica
Yo aun las veo ahí
quietecitas
manteniendo el equilibrio
del mundo,
sosteniendo a pura
belleza
este sinsentido.

Quizás
algún desvelo
pose tus ojeras
sobre esto.
Que sepan, entonces
que acá mismito
las espero.

Las sutiles variaciones

Te desvaneces
detrás del vidrio
que separa 
a los de acá
de los de allá
en los aeropuertos.

Eso, 
y una gitana que visita
la casa de mis viejos
es todo lo que sueño.

Los vecinos rompen
botellas
en el techo.
Vos dormís,
yo no puedo.

lunes, noviembre 04, 2013

Que se yo..

La obtusa incomodidad
que nace
con la cercania de
un cuerpo extraño
su belleza imperturbable
anidandote al costado
tantos acertijos
resueltos con un roce.
Y la luz que viene
con el día
a lanzarnos en la trayectoria
correcta.

Diana+

En una película vencida
que vira al azul
tu sonrisa
fractura el tiempo
de los mortales.
En una ruta
las luces
Zumban
como moscas
nos rozan
yo duermo abierto
tu mano delgada
escribe su futuro.

domingo, octubre 13, 2013

Late todavía
la herida
los tendones hinchados
se trenzan inquietos
furia
contra la venda
El espasmo
el dolor involuntario
y secreto.
Mi rodilla
un espejo inmóvil
Sanar, correr
antes de que el sol
nos derrita.


domingo, septiembre 15, 2013

lunes, mayo 20, 2013

226 b

La hilera de camiones
nos freeza
en la mitad del camino
Nada extraordinario
sobre este pedazo
de pampa
Quizás un tokiota
pudiera deslumbrarse
mirando por la ventana,
(uno de esos pibes raros
que nacen y mueren
en las películas
de Sofía Coppola)
Nosotros creemos
que solo un incendio violento
podría poner lindo este asunto
O un avión
cayendo en picada
eligiendo, 
con implacable sentido estético,
a que lugar
le sentará mejor
la mancha negra.

226

El paisaje no me inspira
nunca entendí del todo
la palabra bucólico.
la ruta se vuelve
un trazo de lápiz
semi-desértico
y solo puedo pensar
en encerrarte en una pieza
y cojerte hasta desaparecer
El sol empieza a resbalarse
atrás de un monte
probablemente
golpee contra el horizonte
e incendie
de una buena vez
esta estúpida escenografía
es la única forma
de correr de mi cabeza
la imagen de tu cuerpo
desnudo
mezclándose
como un mazo de cartas
con el mio

viernes, mayo 03, 2013

222

Vi el cortejo 
por la ventana
la migraña
hecha nido 
tu llovizna
redundante
y el azar flotando
boca abajo
en la cañada

Ciudad 
derrota
siempre supe
que ese enjambre
de iglesias
era un mal presagio

jueves, abril 04, 2013

Vallegrande

Escribo sin verte
la oscuridad o 
el barro
ya no lo se

Hay en el pueblo
olor a revolución
coartada
La esperanza boca abajo

hay muertes que duelen
china
marcas en la carne
de los años.

hay también
gente que nace
en otros cuerpos
todo el tiempo

En esos te abrazo
esta noche
china.

jueves, febrero 28, 2013

probablemente
esto no salga
en ninguna foto

y esta noche
haya perdido
tu voz



que el tiempo
pone todo
en su lugar

tarde


viernes, febrero 15, 2013

Lacroze

Otra vez
te sueño
urgente
en esa casa
desenredando el patio
alegrandole la sombra
a la persea
cargas algo hermoso
en brazos
tanta luz que duele
tan lejos esa casa
vos.


miércoles, febrero 06, 2013

Es tarde
para pensar en
la tristeza que generan
la huella de la escalera
y esos azulejos amarillos
pegados a la medianera
flotando a dos pisos
del suelo
ahora baldío
sin eco de pasos
ni vapor desintegrando
cuerpos mojados sin ropa
Volverán otros
cuando todo huela a nuevo
y nos despierten sus sombras
bailando a la luz
de las dicroicas.



jueves, enero 31, 2013

Quiero que te duermas
así 
al fin
hago un inventario de tus lunares
así trazo ese mapa
de tus vidas pasadas
vos antes de nosotros
y de las próximas
así exilio 
este presentimiento rancio
de que esa estrella
que señalaste anoche
murió hace mil años
y solo nos enamoramos
de su recuerdo.

miércoles, enero 23, 2013

lybonrehc

Escribo
y tacho
no hay lugar
en el cuaderno
ni orden
fuera
ya no fumo
y leo
no
ya no leo
y fumo
boca arriba
buscando en el techo
el agujero
por el que te escapaste
sueño
para salvar al mundo

jueves, enero 03, 2013

felizveintetrece

No habrá revolución
ni con este ni con miles
No existe,
ya te lo dijo el viejo

Nunca va a bajar
de las ramas
a quemar la tristeza
de la tarde
por que es igual
a esa palabra maldita

Que será de su almita
si no viene a reírse
de este plagio?

Que será de la mía
si no me invita
después
a siestar en ese ombligo?

Pilar

ese árbol que crece
en el fondo de la pileta
a pesar
del cemento
de las diez o doce
manos de pintura
azul
que desparramaron
tu abuelo/tu padre
del invierno
que hiela y reina
en ese patio
mas que ningún otro


árbol
evidencia concluyente
de que aun
hay algo
abajo
que nos respira

martes, diciembre 25, 2012

Como desaparecer completamente

Que difícil es escribir
contra reloj, Guion medio
que difícil con El astillero
fresco
arriba de la mesa de luz

Que difícil hacer entrar
el Juan Carlos en una O
Que difícil hacer de este desvarío
algo interesante
para vos, Guion medio.

Vas a leerlo sin entender
que esto es tuyo
Vas a preguntar
por que carajo lo escribo

Nunca vas a creer
que escribo para extrañarte menos
ahora que ha pasado el tiempo
y casi ni nos reconocemos



sábado, diciembre 01, 2012

Recién día

Recordas
ese viaje vacío
lloraste once
horas
y escribiste
un montón de poemas
horribles.

Ya pasó
pasaron libros también
y te acostumbraste
a compartir habitación
con algunos fantasmas.

creciste, varón
ya pasó

pero no podes
arrancarte (de) la piel
la sensación

Recordás,
casi al mismo tiempo,
esa vez que
te cortó la cara
el frío
del capot
de un Chevrolet Monza.

pero creciste
y esa es otra marca,
varón

viernes, noviembre 30, 2012

Rocha

Se escondió
la luna

y

nos veo
en los charcos
tenues

luego

sueño
con la belleza
triste y fría
de aquel
pingüino
muerto


Será la noche
que me patina
en los ojos
o este cuerpo
roto
que ha empeñado el vuelo
sin consentimiento

El punto es otro
creo
pero lo olvido
y solo recuerdo
ese disco de
Brel
que nunca escuchamos
pero que entendimos
a la perfección

Un arcoiris circular
un belga muerto
tu vocecita en la lluvia

Nada se caerá
de tus manos
al leer
esto.






jueves, noviembre 29, 2012

Hoy el vértigo es


como esa chica
que le esconde
las tetas a
la foto
y nos fuerza
a imaginarlas
redondas
y dulces
como buñuelos
de Antioquia.
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