domingo, diciembre 08, 2013

La gran salina
se nos metió adentro
Y marca el pulso
De los dedos
Como si toda belleza posible
Anidara en el desierto
La suma de todos los colores
El látigo que marca
Como el viento
Todo eso yo
Y vos
Durmiendo
Las perlas,
El acento

sábado, noviembre 09, 2013

Creo que fue en Las Grutas

Quizás
vos ya hayas puesto
Play
a esas miniaturas grises
que surcan
la costa patagónica
Yo aun las veo ahí
quietecitas
manteniendo el equilibrio
del mundo,
sosteniendo a pura
belleza
este sinsentido.

Quizás
algún desvelo
pose tus ojeras
sobre esto.
Que sepan, entonces
que acá mismito
las espero.

Las sutiles variaciones

Te desvaneces
detrás del vidrio
que separa 
a los de acá
de los de allá
en los aeropuertos.

Eso, 
y una gitana que visita
la casa de mis viejos
es todo lo que sueño.

Los vecinos rompen
botellas
en el techo.
Vos dormís,
yo no puedo.

lunes, noviembre 04, 2013

Que se yo..

La obtusa incomodidad
que nace
con la cercania de
un cuerpo extraño
su belleza imperturbable
anidandote al costado
tantos acertijos
resueltos con un roce.
Y la luz que viene
con el día
a lanzarnos en la trayectoria
correcta.

Diana+

En una película vencida
que vira al azul
tu sonrisa
fractura el tiempo
de los mortales.
En una ruta
las luces
Zumban
como moscas
nos rozan
yo duermo abierto
tu mano delgada
escribe su futuro.

domingo, octubre 13, 2013

Late todavía
la herida
los tendones hinchados
se trenzan inquietos
furia
contra la venda
El espasmo
el dolor involuntario
y secreto.
Mi rodilla
un espejo inmóvil
Sanar, correr
antes de que el sol
nos derrita.


domingo, septiembre 15, 2013

lunes, mayo 20, 2013

226 b

La hilera de camiones
nos freeza
en la mitad del camino
Nada extraordinario
sobre este pedazo
de pampa
Quizás un tokiota
pudiera deslumbrarse
mirando por la ventana,
(uno de esos pibes raros
que nacen y mueren
en las películas
de Sofía Coppola)
Nosotros creemos
que solo un incendio violento
podría poner lindo este asunto
O un avión
cayendo en picada
eligiendo, 
con implacable sentido estético,
a que lugar
le sentará mejor
la mancha negra.

226

El paisaje no me inspira
nunca entendí del todo
la palabra bucólico.
la ruta se vuelve
un trazo de lápiz
semi-desértico
y solo puedo pensar
en encerrarte en una pieza
y cojerte hasta desaparecer
El sol empieza a resbalarse
atrás de un monte
probablemente
golpee contra el horizonte
e incendie
de una buena vez
esta estúpida escenografía
es la única forma
de correr de mi cabeza
la imagen de tu cuerpo
desnudo
mezclándose
como un mazo de cartas
con el mio

viernes, mayo 03, 2013

222

Vi el cortejo 
por la ventana
la migraña
hecha nido 
tu llovizna
redundante
y el azar flotando
boca abajo
en la cañada

Ciudad 
derrota
siempre supe
que ese enjambre
de iglesias
era un mal presagio

jueves, abril 04, 2013

Vallegrande

Escribo sin verte
la oscuridad o 
el barro
ya no lo se

Hay en el pueblo
olor a revolución
coartada
La esperanza boca abajo

hay muertes que duelen
china
marcas en la carne
de los años.

hay también
gente que nace
en otros cuerpos
todo el tiempo

En esos te abrazo
esta noche
china.

jueves, febrero 28, 2013

probablemente
esto no salga
en ninguna foto

y esta noche
haya perdido
tu voz



que el tiempo
pone todo
en su lugar

tarde


viernes, febrero 15, 2013

Lacroze

Otra vez
te sueño
urgente
en esa casa
desenredando el patio
alegrandole la sombra
a la persea
cargas algo hermoso
en brazos
tanta luz que duele
tan lejos esa casa
vos.


miércoles, febrero 06, 2013

Es tarde
para pensar en
la tristeza que generan
la huella de la escalera
y esos azulejos amarillos
pegados a la medianera
flotando a dos pisos
del suelo
ahora baldío
sin eco de pasos
ni vapor desintegrando
cuerpos mojados sin ropa
Volverán otros
cuando todo huela a nuevo
y nos despierten sus sombras
bailando a la luz
de las dicroicas.



jueves, enero 31, 2013

Quiero que te duermas
así 
al fin
hago un inventario de tus lunares
así trazo ese mapa
de tus vidas pasadas
vos antes de nosotros
y de las próximas
así exilio 
este presentimiento rancio
de que esa estrella
que señalaste anoche
murió hace mil años
y solo nos enamoramos
de su recuerdo.

miércoles, enero 23, 2013

lybonrehc

Escribo
y tacho
no hay lugar
en el cuaderno
ni orden
fuera
ya no fumo
y leo
no
ya no leo
y fumo
boca arriba
buscando en el techo
el agujero
por el que te escapaste
sueño
para salvar al mundo

jueves, enero 03, 2013

felizveintetrece

No habrá revolución
ni con este ni con miles
No existe,
ya te lo dijo el viejo

Nunca va a bajar
de las ramas
a quemar la tristeza
de la tarde
por que es igual
a esa palabra maldita

Que será de su almita
si no viene a reírse
de este plagio?

Que será de la mía
si no me invita
después
a siestar en ese ombligo?

Pilar

ese árbol que crece
en el fondo de la pileta
a pesar
del cemento
de las diez o doce
manos de pintura
azul
que desparramaron
tu abuelo/tu padre
del invierno
que hiela y reina
en ese patio
mas que ningún otro


árbol
evidencia concluyente
de que aun
hay algo
abajo
que nos respira

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