Desde un avión

La hilera de pinos
divide
lo de unos y lo de otros

Límites
a lo que nació
solo, salvaje. 
Más allá, los caminos
se cruzan y se pierden
como tatuajes en el desierto
Los pies polvorientos
que los desandan
no saben, nunca

sabrán,  

de quién es
el oro que pisan
Será de unos,
o de otros.  

nunca de ellos
Yo repito el mate

y un verso de Llinás
que flota

apenas despierto 

Mi terror es verte en los paisajes 

Ojalá el eco
de esto

te retumbe
en el
Ombligo