Aturdido todavía, cambio resaca por mate.
Un tipo purogel de blanco hace goles de 20 pulgadas
mientras en China se suicida un año para que nazca otro.
De la calle baldía solo sube olor a pueblo, a arbolitos
Y canta un pájaro sobre el ruido de una cadena de bicicleta
Me escondo donde solo yo se encontrarme
(no hay en esta casa mejor refugio antidomingo que la biblioteca)
Hoy es Conti el que te arrima.
Descalzo y acurrucado por el frío, te leo.
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