Verde hilo

Palabra a palabra
el cuaderno toma forma.
La voz grave,
el ruido de los autos
levantando las gotas
que la lluvia vertió
esta mañana
mientras yo soñaba
con lo que vos hacías
en la cocina.
La aguja pasa
por donde antes no.
Había que darle tiempo.
Había que darnos tiempo.
Para ser cotidianos.
Un rato.
De tanto en tanto.

En las puntas

Mis dedos
sumidos en la tarea
de mapear
tu geometría imposible
multipolar
apenas dormida
después de dominar
todos los mundos
que fantaseamos
alguna vez
habitar.

Tus dedos
herramientas divinas
guardan una marca
por cada pincelada
de belleza
o hilo de tiempo
bordado.
Son antena natural,
llaves de todos los portales.
Tus dedos,
perfectos instrumentos
de futuro.