Se desprenden de mi un montón de seres chiquititos. Y me (m)atan.
Floto boca abajo en un río de cartones tibios y turquesas.
El abuelo asoma la sonrisa desde la cima del diario La Nación.
Mientras me arrastra un remolino de voces que conozco y no recuerdo.
Cartel rojo, vuelta al viento.
El encanto de soñar a 800 kilómetros la hora.
3 comentarios:
Me gusta ésto, estoy navegando con los "siguiente blogs" y buscando blogs de poesía.
Consejo: quitale la música, jajaja
Lo de la música olvidate, no tenia NADA que ver con vos. ajjajaja
Me subió a un avión para ascender en dos sentidos, la despedida y la novedad.
http://enfugayremolino.blogspot.com
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