Pienso que,
como todo está tranquilo,
esta hoja morirá en blanco
O en amarillo, que es el color
en que mis hojas se mueren.
Mientras
se me resbalan los dedos
para contarte que esta tarde
cuando dormías te miré tanto,
(tan lindo te queda el sol de almohada)
que nunca supe si
eras vos la que soñaba.
O era yo.
Ahora un patrullero
hace sonar su sirena
y vuelve azul destello
la curiosidad de los gatos.
2 comentarios:
Al final el papel soporta todo, lastima que la tinta no presuma el estoicismo.
Hipnotizada por cada una de tus palabras. Maravilloso.
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