Pedido desesperado...

Mis manos se rebelaron: Dicen que hasta no tocarse con las tuyas, no van a obedecerme… Tené piedad de mí! Dejá que te encuentre! No sabés cuán difícil fue escribir esta súplica con los pies…

Llueve

Tejo y destejo recuerdos. Siempre el mismo camino. Siempre los mismos desvíos. Sueño el viaje, lo siento. Pero siempre acá, siempre quieto. Siento como gira la vida. Siempre para su lado, siempre. Duele que su viento no sea el mío.

Frankenstein de acá...

Tengo la ceguera de Borges… Las inseguridades de Sabato… La condición atlética de Bioy… La barba de Cortazar... Las simpatías políticas de Gelman… los mismos banderines en la pared que Soriano…

Y ni siquiera así pude sacarle un empate a esta hoja en blanco! Creo que me estafaron… me vendieron las partes equivocadas… Ya ni en el wild wild warnes hay códigos…

Lejanía

Brillante y difusa, así era ella. Parsimoniosa, caminaba bajo todas las lluvias… transformaba a su paso cualquier camino en cielo.

Apenas pude verle la cara. No recuerdo ni de que color eran sus ojos. Pero sé que me vió… y también sé que la amé. Nunca pude decírselo… Ya no sé si existió o la soñé…

Se llevó todo… la cordura, mi realidad y el resto del universo. Se robó hasta la caja donde guarda sus secretos el tiempo…

Asalto...

Todo iba según lo planeado. La fuga perfecta estaba a punto de concretarse. Sin culpas que expiar ni remordimientos de madrugada. Hasta que apareció ese señor en la calle Lavalle.

Como no reparar en el o en esa luz que lo envolvía?… Aun puedo ver el resplandor de su barba cuando cierro fuerte los ojos. Un ángel descalzo tocando su flauta solo para mí… con un barril y la lluvia como única escenografía.

Eso y el brillo de sus ojos… Su mirada me siguió hasta el taxi… y me recordó que no hay evasión posible…

Ni nombre

Q W E… y nada aparece… R T Y… un montoncito de perlas cuadradas… U I O… no hay vuelta atrás para esto… P A S… otra noche de ideas perdidas… D F G… abortos sin concepción… H J K… finales intrascendentes para historias por escribirse… L Ñ Z… palidez catódica que ciega… X C V… vacío aterrador... B N M… y esta soledad que no amaina…

Le sobran 27 letras a mi vida

Yo, ahora.

Último Poema

Tanto soñé contigo,
Caminé tanto, hablé tanto,
Tanto amé tu sombra,
Que ya nada me queda de ti.
Sólo me queda ser la sombra entre las sombras
ser cien veces más sombra que la sombra
ser la sombra que retornará y retornará siempre
en tu vida llena de sol.

Robert Desnos

(Para que intentar vanamente si este señor lo dice todo. Y lo dice tan bien.)

Resumen

Siempre quiso

… estar de aquel lado del espejo… Ser el reflejo que se burla de la realidad

Nunca pudo

… soltar a las personas que lo formaban… Ser el y sus yos

Terminó

… ahogandose en charcos ajenos… Siendo la pena a la que estaba condenado.

Lupa

Pensarme número… Pensarme número dentro de una cajita de cemento… una cajita de cemento, dentro de otra caja de cemento… y así… eso soy, un punto de tiza en un pizarrón infinito. Quiero ser mas… quiero ser, al menos, ese punto que te queda cuando miras mucho tiempo al sol. Ese que, aunque cierres los ojos, sigas viendo… Ese que tengas siempre delante, al menos, un rato….

Strings

Y ahí estaba. El gran titiritero, doblegado: Ahora el era la marioneta.
Con la autoestima hecha un bollito en un bolsillo, añorando la fortaleza que ella había pulverizado con una mirada. Se dejo caer en sus manos y deseó que las cerrara fuerte...

Para que no lo dejara ir nunca o para que terminara de romperlo…

Un año

Arranqué para descomprimir. Me gustó. Lo pensé diario. Lo seguí distinto. Le mentí. Conté mis verdades. Me mentí. Lo quise anónimo. Rogué por una huella. Me mostré. Me escondí. Lo abandoné. Lo reabrí. Me reabrí. Lo odié. Lo sentí ajeno. Lo presté. Lo llené de plagios. Lo volví a abandonar. Me dio vergüenza. Lo lloré. Me reí de el.

Poco para un año. Mucho para mí.

Nada.

(paréntesis)

Deja, deja a mi corazón de mentiras embriagarse
Y que se hunda en la belleza de tus ojos, como en un hermoso sueño
Y que a la sombra de tus cejas me duerma…

Por que estos versos me pegaron en la cara?

Por que no puedo dejar de mentirme...
(Por que no quiero dejar de mentirme…)

Por que si no dibujo mi realidad no encuentro aire…
(Por que si no te dibujo en ella no encuentro aire…)

Por que los poetas malditos te dedican sus letras…
(Por que yo, ni poeta ni maldito, te dedico mis letras…)

Y por la lluvia… y la música… y esos colores… y las películas…

Y por que encadene mis voluntades a las tuyas… y no me animo a decirte que tire la llave. Te extraño hasta cuando no te sueño.

Roto

Puede una persona vivir dos realidades al mismo tiempo? Puede desdoblarse el alma y llevar dos vidas completamente diferentes?
Como entiendo al viejo Harry… Soy uno creyéndome dos?
No... Soy muchos creyéndome uno...

Comienzo

Quizás al fin pueda mirarte
Quizás al verte estalle el mundo
Y nuestras sombras bailen en los ecos
Y se den calor eternamente...

Ruta secundaria

Hoy pude retener a alguien. Y eras vos. No podía dejar que te fueras sin ver el libro de Paul Klee. Te conté su historia… No creo que la recuerdes, pero no importa. Te tuve conmigo un rato... y lo mejor es que no te deje ir con el ruido del despertador.

...

(Algunas veces creo que Liniers dibuja solo para mi)

Reflejo

“Feliz viaje de regreso a la tierra”, me dijiste entre bostezos.Te besé en la frente.
Mientras te perdías, pensé en lo bien que le sienta el brillo a tus ojos. Esta vez no los traje conmigo… Espero no extrañarlos hasta que vuelva a verlos.

Final

… como extraños” Dijo ella antes de cerrar la puerta. El se desplomó en el sofá. Entre sollozos juró esperarla ahí cien años. Después de todo, no tenia mejores planes.

Acá

Perderme en la Buenos Aires que desconozco es mi mejor plan.
Desandar mis laberintos en San Telmo, perder la mirada en las calles del bajo o enamorarme de Armanda en Plaza San Martín. Esas cosas me hacen sentir, al menos por un rato, que pertenezco a este mundo. Este mundo deliciosamente infernal que tiene por límite la trinchera del General Paz.

Variación

Toda la vida lo había atormentado la misma pesadilla. Podían pasar meses, incluso algunos años, pero siempre volvía a aparecer. Cada vez mas viva, mas tremenda.

Todo sucedía en el mismo orden… El vacío… Las voces familiares deformadas por el eco… El precipicio al acecho, escondido en la oscuridad mas sobrecogedora… El aire gélido… Otras voces, tan extrañas como lacerantes… El vacío avanzando… Y esa presencia, ese ser que es miles y ninguno… esa voz grave que sin decir nada ordena y quita el aliento…. El pecho cerrado… la falta de aire… el grito anónimo, desgarrador y paralizante… El dolor mas agudo… El abrazo de la Nada… El final de la agonía… Los ojos abiertos… La habitación apenas iluminada… La increíble sensación de sentirse otra vez de este lado.

Volvió a soñarla después de mucho tiempo. Nunca había sido tan real, nunca el frío y la oscuridad lo golpearon tanto… Otra vez la voz grave, mas clara que nunca… La ausencia de aire… El grito, Su grito. Siempre había sido su grito! El baño de dolor… El vacío apretando su cuello… La nada cargándolo en brazos… El Fin.

Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavese

NdR: Para alguien que nunca va a leerlo. Para alguien que no se bien quien es, pero es.

Esperanza

Si el presente es solo un tibio reflejo de algo anterior. Si solo somos sombras de un pasado que fue El Tiempo… Vale la pena soñar con futuros improbables?

Al menos puedo desear que en El Tiempo, ese que fue y del que somos fantasmas, hayamos estado unos segundos cerca…

Fruta

Un par de noches de insomnio bastan para que se multipliquen mis dudas. Entre tantas preguntas, hay una que me interesa mucho: Que hay que hacer cuando la inspiración se toma vacaciones de uno?

Mas que vacaciones, creo que la inspiración me abandonó hace rato. Y como la extraño, tratare de hacerla volver de alguna manera. Hoy intente traerla haciendo una suerte de “Brainstorming” individual. Como no me gusta un carajo el termino, lo rebautice “Catarata de Fruta”. Sería una suerte de cascada de cosas sin sentido que, si tengo suerte, derivará en alguna idea interesante. He aquí el primer “fruto” (Cuac) de este experimento para reconquistar a la inspiración

Fruta Nº 1: Me tentó escribir sobre fútbol. Trate de pensar en algo interesante, pero solo había una idea dando vueltas en mi cabeza.

Un jugador tiene el sueño más real de su vida. Sueña que convierte un gol en una final, justo la noche antes de jugar ese partido!
Es un sueño que tuvo miles de veces, pero nunca así de vivo. Lo siente verdadero.
Salta, cierra los ojos (no necesita ver nada, tiene el mapa del área en su cabeza) siente como la bola se hunde en su parietal, sabe que es gol aun si ver nada… escucha el ruido de sus botines en el aterrizaje al césped y espera el grito desaforado de las 45.000 personas que llenan la cancha.
En lugar del estruendoso “gooooool” oye el ruido del despertador. Maldice al caprichoso aparato que (“Justo hoy” piensa) se adelanto un par de minutos.

El desarrollo del día ni lo pensé. Solo se que en el partido el tipo presiente su momento.
Ultimo minuto, empatan en 0 y el sabe que esta por cumplirse su sueño. Tiene como una especie de Deja vu, justo cuando hay un corner!. Y ahí esta, en un parpadeo el tipo esta en su sueño!
Cierra los ojos, se eleva mas que nadie, siente la bocha contra su parietal, sabe que es gol (El tipo en ese instante piensa “El paraíso debe ser un eterno cabezazo al gol” o algo así).
El ruido de la pelota contra la red se superpone con el de sus botines aterrizando en el césped. Y espera el grito de gol. Ahora no va a haber un maldito reloj que le robe ese incomparable instante en que 45.000 gargantas son una sola. Pero el grito se hace esperar…
No hay estruendo. Solo silencio. Un silencio más crudo que el de un cementerio. Se le hiela la sangre.
Se rehúsa a abrir los ojos, sabe que hay algo mal. Pero lo hace… abre los ojos y ve al arquero vencido, tomándose la cabeza y a un puñado de defensores incrédulos…
Y ahí, por fin, entiende el por que de ese silencio: El arquero, es su arquero. Los defensores incrédulos, son sus compañeros de zaga… los 45.000 mudos, son su fiel hinchada…
El tipo acaba de hacer el gol en contra mas estupido en la historia del fútbol. Acaba de cumplir su sueño…. Ese que venía a prevenirlo de su tristísimo destino, pero que no pudo vivir por culpa de un reloj apurado…

Una historia de fútbol. Una sola idea y sobre un gol en contra! Lamentable…

Este es el primer hijo de la “Catarata de Fruta”. Hay unos cuantos mas, incluso peores que este! Mientras siga durmiendo poco, los torturare con el resto. Al menos hasta que se me caiga una idea decente….

Ventanas Vacias

Ya no puede ni mirarse. Corre sin moverse y se tropieza con la nada.
Sufre y se revuelca por penas que no lo azotan. Preso de su confusión, planea fugas que el mismo delata.
Esta perdido. No hay señales para seguir ni manos a las que aferrarse. Solo le queda levantar la vista y ver un montón de ventanas vacías.

Pequeñas grandes victorias

Doy por inaugurada esta humilde sección. Sección que tiene por objeto ponderar esas pequeñas grandes victorias cotidianas. A modo de ejemplo, dejo aquí a mi triunfo mas reciente:

- El viernes pasado, aprovechando el aguacero, salí a mojarme. Si, si. No tenia ni a donde ir ni un por que, pero salí a caminar. Me moje muchísimo y camine como no suelo hacer cuando tengo motivos valederos. Que bien se siente!

Vencí al sentido común (Y al inclasificable “Alerta Meteorológico”) y salí a desandar Corrientes a las 3 de la mañana en pleno chaparrón. Esa fue mi pequeña gran victoria de la semana….

Están invitados… a tomar el té. Ahh, y si quieren, a dejar algunos de sus minúsculos triunfos de todos los días.

Sabiduria Macedonica

"En un mundo en que los placeres son de juguetería, los dolores no pueden ser de herrería"

Macedonio Fernandez

Fragmento

De un sueño escapaste en una fría noche. Corriste para guarecerte en la calidez de mi inocencia. Secaste tu lágrima un millón con mi pañuelo y duró el embrujo lo que te duran las penas...

Solo un abrazo o tu muerte pondrían fin a esta agonía.

(Lo encontré en un cuaderno viejo... Presumo que habrá sido escrito por el año 97.)

Caminos

El apenas pasa los 20 años. Estudia y labura como tantos otros. Sabe que las letras no lo van a llenar de lujos, pero prefiere sus libros usados a un Plasma de 42 pulgadas. Tuvo un par de novias, pero no le duraron tanto como el hubiese querido.
No puede evitar enamorarse fugazmente en las disquerias... “Si agarra el disco de Nick Drake le propongo matrimonio” piensa mientras una morocha de rojo revisa cds en la batea mas escondida de Musimundo. Le pasa siempre: nunca eligen Pink Moon...

Ella también estudia. Trabaja con papá mientras trata de recibirse de Administradora de Empresas. Se peleo hace poco con su novio. Ninguno de los dos sabe bien por que, pero ella hubiese querido que durara más. Maneja su propio auto por las agitadas calles de alguna capital Europea. Las vueltas de la vida la llevaron allá aunque sueña con volver. Ni siquiera oyó hablar de Nick Drake, pero conoce todas las baladas que a diario escupe la radio de su coche... “Esta canción sonaba cuando tomamos el primer café” piensa mientras la melancolía se ajusta el cinturón en el asiento del acompañante. Le pasa siempre: nunca apaga el stereo

No se conocen, pero se presienten. Se sueñan con diferentes caras todas las noches. Los dos saben que algún día van a cruzarse. Solo falta que el mundo dé algunas vueltas mas, para detenerse en el mismo instante en que se miren a los ojos.